Moribunda

Fez silêncio em meu papel
A poesia dá ares de morta
E meus dedos sequer
Tentam ressuscitá-la.

Mas por quê?
Você ainda me pergunta!

De que me adianta escrever
Rimas e versos
Trabalhar sonetos
Gravar nas janelas os suspiros,
Romper o dia em elegias,
Declamar meus sentimentos
Se você não está apto e nem
Dá-se ao trabalho de vê-las?

Não sou apenas reclames
Como gosta de conclamar.

Minha carne arde por muito
Mais que línguas despropositadas
Em bailes poéticos sem fim...

Minha poesia quer anunciar
Línguas que se conjugam,
Corpos que bailem juntos
Mesmo que seja com as canções
Do Wonder e do tal do Rei...

Minha poesia está moribunda!

Amortecida pra você
Que saiu assim, sem ao menos
Dizer adeus, até breve
Sem deixar uma entrelinha
A mais na estrofe prescrita
Em ignóbil estilo...

Se a minha poesia morre pra você
Não me acuse, não sei de nada.

Juro que não fui eu...


Patrícia Gomes
Imagem: Filipa Mateus